Con i resti di una frase,
strattonava il suo ricordo.
Il rumore delle posate.
Il tepore, appena accennato,
del suo mento.
Un viale deserto
di fine Dicembre.
Con i resti di una frase,
strattonava il suo ricordo.
Il rumore delle posate.
Il tepore, appena accennato,
del suo mento.
Un viale deserto
di fine Dicembre.
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lascia un’emozione.grazie angelo,come se ti conoscessi da tempo..ti mando un grande abbraccio.
a presto